Chapitre XI : L'irréversible se dessine

Lui — Les deux jours

 

Pendant deux jours, on ne se lâche pas.

Messages.

Appels.

Silences pleins.

On sait tous les deux.

On a dépassé quelque chose.

Il n’y a plus vraiment de retour possible.

 

Elle — La vérité qu’elle lâche

 

Je lui dis que je ne peux pas quitter l’autre.

Pas maintenant.

Que je ne peux pas détruire ce que j’ai construit.

La maison.

L’image.

La stabilité.

Et cette vie familiale.

Les enfants.

Pas les siens biologiquement.

Mais il les élève comme si c’était les siens.

Et ça compte.

Puis je dis la chose que je n’ai jamais dite à personne.

Je lui dis que je ne l’aime pas.

Que je ne l’ai jamais aimé.

Que le jour où il m’a dit qu’il m’aimait…

J’ai eu envie de vomir.

 

Lui — Le choc

 

Quand elle dit ça…

Je reste muet.

Je pense à cet homme.

À sa vie avec elle.

À ce rôle qu’il tient.

À ces enfants qu’il élève.

Et je me dis :

Si elle peut faire semblant comme ça…

Est-ce qu’elle pourrait faire pareil avec moi ?

Et cette idée me glace.

 

Elle — Le vertige

 

Et pourtant…

Je pense que cette fois c’est différent.

Je le sens.

Je le crois.

Je pense que cette fois…

Je suis vraiment amoureuse.

Et ça me terrifie.

Parce que je suis en train de tout détruire.

L’image parfaite.

Le joli couple.

La fille solaire.

La mère stable.

Je recommence.

Encore.

Mais cette fois…

Je crois que c’est de l’amour.

 

Elle — Ce qu’elle ressent pour lui

 

Je lui dis.

Je lui dis tout.

Que je suis folle de lui.

De son parfum.

De sa peau.

De la douceur de sa peau.

De son corps.

De ses tatouages.

De ses mains.

De la façon dont il me regarde.

Comme si j’étais la seule chose vivante dans la pièce.

Je lui dis que je n’ai jamais ressenti ça.

Jamais autant d’attirance.

Jamais quelque chose d’aussi total.

Que c’est violent.

Que c’est évident.

Que personne n’a jamais senti aussi bon que lui.

Que je pourrais rester des heures contre lui juste pour respirer.

Et quand je dis ça…

Je le pense.

 

Elle — La discussion avec l’autre

 

Je parle longtemps avec lui.

Mon compagnon.

Je lui dis qu’on devrait faire un break.

Je lui dis que j’aime quelqu’un d’autre.

Que j’aime tout chez lui.

Sa voix.

Ses mains.

Sa présence.

Sa façon d’être.

Sa façon de jouer de la guitare.

Qu'il me ressemble.

Qu'il est comme moi.

Plus que lui.

Je lui dis que je me sens vivante avec lui.

Que je veux le rejoindre.

Ce soir.

Il refuse.

Il veut que je reste.

 

Lui — L’appel

 

Elle m’appelle.

Elle dit que je dois venir la chercher.

Elle dit que ce sera platonique.

Qu’elle l’a promis.

Je dis oui.

Sans réfléchir.

 

Elle — Dans la voiture

 

Je le regarde conduire.

Je le dévore des yeux.

Je sais qu’il le sent.

Je sais qu’il a envie de moi.

Et moi…

J’en meurs d’envie aussi.

Mais on parle.

On parle sans s’arrêter.

Comme si on devait tout dire maintenant.

 

Lui — L’absorption

 

Je n’ai jamais été aussi absorbé par quelqu’un.

Le monde disparaît.

La route.

Les voitures.

Le temps.

Juste elle.

Sa voix.

 

Elle — Le moment suspendu

 

On rit.

On parle.

On se frôle.

Et on ne voit pas le radar.

 

Lui — L’autoroute

Je roule trop vite.

Beaucoup trop vite.

Plus de 30 au-dessus.

La pluie tombe.

Fort.

On voit le flash.

Ou peut-être pas.

On se regarde.

 

Elle — Le rire

 

On éclate de rire.

“Oops.”

Comme deux enfants.

Comme si rien ne pouvait nous arriver.

Comme si on était déjà tombés trop loin pour avoir peur