Chapitre XIIII : Il faut qu'on parle

Lui

 

Le message tombe dans l’après-midi :

 

« Il faut qu’on parle. »

Je relis la phrase plusieurs fois.

Elle a quelque chose de définitif.

 

Quand elle arrive le vendredi soir, je suis pourtant heureux.

Je la serre dans mes bras comme si rien ne pouvait nous atteindre.

Mais elle n’est pas dans mes bras.

Elle m’embrasse, oui.

Mais son corps est ailleurs.

Elle ne s’assoit pas à côté de moi sur le canapé.

Elle choisit le fauteuil en face.

Distance nette.

Presque clinique.

Je sens que quelque chose va tomber.

 

Elle

 

Je ne peux plus continuer comme ça.

Je couche de nouveau avec celui avec qui je vis.

Lui il me croit.

Il pense que j’ai “dérapé une fois”.

Que j’ai été faible.

Que je me suis laissée emporter.

Il ignore que ce n’est pas une fois.

Il ignore que ce n’est jamais une fois avec moi.

Que je l'ai déjà trompé plusieurs fois. 

 

Il m’entretient.

Il paie la maison.

Les factures.

Les courses.

Il me regarde comme une femme égarée revenue à la raison.

 

Je me déteste un peu.

 

Mais pas assez pour arrêter.

 

Je regarde celui qui est assis en face de moi.

Lui ne sait rien de tout ça.

 

Lui

 

Elle prend une grande inspiration.

— Il faut qu’on arrête… Je perds pied. Tant que je vis avec l’autre, ça ne marchera pas.

Je sens le sol se dérober.

— Je dois d’abord trouver un travail. Un appartement. Pour moi et les enfants. Je ne peux pas m’installer dans une nouvelle relation sans avoir réglé ça.

 

Elle parle de responsabilité.

De stabilité.

De choses adultes.

Je vois surtout qu’elle est en train de me quitter.

 

Elle

 

Je mets les bons mots au bon endroit.

Responsabilité.

Indépendance.

Enfants.

Je parle de dignité.

En réalité, je ne veux pas recommencer à zéro.

Je ne veux pas me retrouver seule.

Je ne veux pas porter le poids d’un loyer sans filet.

Je veux toujours quelqu’un déjà en place.

Mais je ne peux pas le dire.

Alors je baisse les yeux.

Je fais trembler ma voix.

— Je suis désolée.

 

Lui

 

Je ne peux pas accepter ça.

Je me redresse.

— Tu pourrais travailler en extra le week-end. Dans un restaurant, par exemple. On se verra moins, mais ce n’est pas grave. Je peux t’aider à chercher un appartement. On peut même regarder pour s’installer ensemble si tu veux.

Je parle trop vite.

Je cherche des solutions.

Je refuse la fatalité.

Je veux la sauver.

Encore.

 

Elle

 

Il cherche déjà.

Il ouvre des annonces immobilières.

Il compare les quartiers.

Il parle de budget.

Je le regarde faire.

Et une pensée me traverse, froide, précise :

Il pourrait devenir la solution.

S’il s’engage.

S’il prend en charge.

S’il construit.

Peut-être que je pourrais basculer dans ce qu'il a construit... Pour nous... Sans avoir rien à faire comme d'habitude.

 

Je me rapproche du canapé.

Je pose ma tête contre son épaule.

Je ne sais même plus si je mens ou si je m’adapte.

Le week-end continue.

On cuisine.

On boit un peu.

On rit.

Il me regarde comme si tout était encore possible.

Je me laisse aimer.

Je me dis que peut-être je pourrais choisir vraiment.

Mais je me connais.

Je dis toujours

il faut qu’on arrête

juste avant de recommencer exactement la même chose.

Et le week-end s’écoule

presque normal,

presque heureux,